Ah...quem flor de mim?
Se eu desmaio ou, abrupta,
Cuspo os espinhos que engoli?
Inatas, intactas,
são farpas de mim
insípiando o produto meu
que não fiz, não produzi.
Fecho a caixas de cenas
que roubavam risos
Ergo a lança que atravessa-me
e grito o medo de viver morta assim.


Diva Brito
21/10/2006